Pensée profonde nº 4...

 

Pensée profonde nº 4

 

                            “Soigne

                            les plantes

                           les enfants”

 

Riega tus plantas

cuida su frágiles hojas

no tengas miedo, sin embargo,

de meter la tijera en profundidad,

te alegrarán los ojos

cuando vuelvas ;

no tengas miedo : el pulgón,

la roya, el mosaico no las mata;

son fuertes,

brotarán con vigor en primavera

y beberán

contigo el sol en el verano…

cuida tus hijos

ellos también crecen

a ojos vistas

despliegan su brazos

esperando tu abrazo y tus caricias

y sus pies ligeros

corren hacia ti

no pierdas tiempo, crecen muy deprisa

y luego se van

como en otoño

y será tarde cuando quieras

recuperar su rostro, su infancia ;

su risas sonarán muy fuertes

como en una estancia vacía.

 

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                          M. Ib3as

 

         

Pensée profonde nº 3...

Pensée profonde nº3 (478)

 

                            “Les forts

                        chez les humains

                        ne font rien.

                        Ils parlent,

                                parlent encore.”

 

 

Vacío,

mis ojos captan el vacío,

mis manos

apresan el aire

y se cierran como cepo

en torno a nada…

mis labios vacíos

muerden la ausencia

y el sabor amargo

                de otra despedida…

la sangre derramada,

a dentelladas desgarro la piel

de tu memoria

el pergamino estéril,__

palimpsepto de mis días

se extiende ante mí

y queda en blanco

el fondo de huesos calcinados…

vacío en la caída

y al  fondo de algodones

no hay ni ruidos sordos,

ni voz  ni eco

                               nada…

 

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                          M. Ib3as

Pensée profonde nº 2...

 

Pensée profonde nº 2 (477)

                                “Le chat ici-bas

                                ce tótem moderne

                                et par intermittence décoratif”

                                                              

¿Qué me quieres, dolor,

que vienes presto

                               a visitarme?

Sorda se alza la voz

la voz en sombras

desde el fondo

opaco y cavo

que alimenta la caverna…

araño y sangro

                               en las paredes

buscando un asidero

un camino

                a la salida

y mis pies se niegan

a encontrar tus huellas

no oigo tu voz__

ni tu voz ni el eco me responden __

me arrastro vientre a tierra,

cuerpo a tierra

                a tumba abierta

el alma en pena

condenado a tragar

hasta la hez

en forma de condena

el delito de vivir

la pena de la vida,

                ¿hasta cuando?

… más allá,

                               más tarde.

Mariano Ibeas

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                          M. Ib3as

Pensée profonde nº 1...

 

PENSÉES PROFONDES

Pensée profonde nº 1

 

Vuelvo silencioso

las páginas de un libro

y es un vuelo de pájaros en la tarde,

cede su brasa el sol

tras los cristales,

briznas de hojas,

escarcha en la memoria

imágenes de otras imágenes

borradas por la escoba del aire…

la historia que se escribe

         una línea tras otra

los versos también se labran

la mano en la mancera

estelas de tinta

         tras el barco de papel

desarbolado

sin reparo, sin dueño

en el empeño del pervivir eterno

a merced del viento

naufragado

presa del fuego

enterrado en vida

         muriendo cada día

 

… y cada día atardece más de prisa.

 

Cada noche se adensa en sombras

y no amanece

sino el renovado dolor

                   de estar  vivo

 

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YO NO FUI NUNCA...

 

Yo no fui nunca

 

Yo no fui nunca a Perpignan

ni siquiera a Paris

para ver "El último tango

en París"

y ahora

María Schenider se me ha muerto

en París...

Ya no queda nadie,

casi nadie,

de los míos de entonces:

Serge, Françoise, Alain, Marie, Jane, Jacques...,

Gainsbourg, Dorléac, Delon, Schneider,

Birkin, Dutronc...,

ni siquiera la voz rota de George, Charles,

Serge, Juliette, Ives

se fueron los dioses y las diosas de negro

en blanco y negro

Brassens, Aznavour, Reggiani, Grecco, Montand

el mundo en blanco y negro

otra vez Charles, Edith, Léo, Jean...,

Trenet, Piaf, Ferré, Ferrat

y el gran belga "du plat pays"

bajo el cielo gris,

              el mundo se me ha vuelto gris.

 

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Anillo de serpiente...

 

Anillo de serpiente

         Anillo de serpiente

         que bajó del árbol

         y perdió su centro

         desde entonces

         busca con desesperación su encuentro

         “ouruboros”

         comienzo y final

         unidos un punto más arriba o más abajo

         en torno al árbol

         y su empuje vertical

         desde entonces

         se arrastra horizontal

         y busca en la raíz el alimento

         y en la huella del polvo

         el rastro de su paso

        y en la herida del calcañar

                         su asiento.

 

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Contrapunte nº 7...

 

Contrapunte nº 7

       Cuando el poema

 

Cuando el poema

            no avanza

y sobran piezas

sobre el tapiz blanco del papel,

es necesario esperar

que se haga el alba

y se diluya la tristeza;

cuando el verso fluye limpio

y se remansa entre los juncos,

hay que acostarse con sigilo

al pie del sauce...

Es necesario esperar

que llegue la noche

con su manantial de sombras,

que nazca en sueños

            el poema

y que surja la luz

            de madrugada...

 borra entonces

una a una

con cuidado las palabras,

              que quede sólo

             la música callada.

 

 

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Contrapunte nº 6...

 

475  CONTRAPUNTE, Nº  6

 

Vale más un pájaro

 

Vale más

         un pájaro volando

vivo y libre

         un tordo albino y cimarrón,

chulo y retador

         en la cornisa,

un pirata

         que  reta, desde su percha,

a las urracas,

que campa suelto y salvaje

         en el alero

y desafía en las antenas

         a las tórtolas cenizas,

que aletea impúdico

         y lanza desafíos

al resto de la tropa corvina;

         vale más,

¡nunca pájaro en vano!

         vale más,

¡nunca pájaro en mano!

 

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                          M. Ib3as

 

Contrapunte nº 5...

 

Contrapunte nº 5

 

 Anochece   (474)

 

Anochece siempre

demasiado pronto,

siempre falta luz,

llega presto la sombra

                            a visitarme

debo forzar

mis ojos ya cansados,

para seguir la línea oscura

sobre el papel en blanco

debo apartar las sombras

                   con la mano

__como quien retira de la mesa

                   las migas de pan

del resto de la cena__

y se diluyen

                   y se van

se desdibujan

                   las palabras

temblando en el vacío

                   hasta desaparecer.

 

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