viernes, 7 de diciembre de 2018

EL OLENTXERO

EL OLENTXERO

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EL  OLENTXERO                          
Se despertó despacio, se incorporó a duras penas, se sacudió de un manotazo la nieve que le cubría la cara y le nublaba la vista y sintió un fuerte dolor de cabeza, una extraña sensación y el acre sabor de la madera; se rascó con parsimonia el colodrillo por debajo del gorro rojo de lana, miró alrededor e insistió de nuevo como frente a un espejo, explorando todo su corpachón con manos torpes..., se quitó las manoplas, y comprendió que algo no encajaba ni en el paisaje alrededor, ni en su cabeza: tenía un chichón considerable y restos de sangre reseca en la frente; estaba sentado en el suelo, bajo un abeto, sobre la nieve, sucia de restos de carbón; uno de los renos le miraba fijamente con cara estúpida sin dejar de rumiar.
Le pareció un poco ridículo el disfraz rojo que llevaba, con los puños, el cuello y la orla de armiño bastante deslucidos por el uso; aunque sólo fuese una vez al año, pero no había manera de convencer a la jerarquía de que cambiasen el color del uniforme; había que morir al palo.
Había sido un día muy ajetreado, y luego se prolongó en una larga velada en el albergue, el calor de la chimenea, con la conversación distendida y feliz de los parroquianos y el licor de bayas rojas, _  demasiado licor de bayas rojas_ y ya  sólo le quedaban unos pocos regalos de Navidad por repartir...
¡Regalos!;  se puso de pie con rapidez, todavía  inseguro recuperó las riendas, recordaba a trazos lo que ocurrió de madrugada: el trineo volaba sobre la nieve... miró alrededor, pero algo no encajaba en su cabeza. Consiguió reunir las piezas del puzzle: demasiadas manchas de carbón, algunos paquetes de regalo abiertos... unas huellas de pies humanos que se alejaban en la nieve, más restos de carbón de encina, polvo de cisco para el brasero...
Suspiró profundamente y se resignó sin encontrar respuesta. Se puso en marcha.
¡Había que cumplir un año más!

... Y por fin, esa noche, también los hijos del carbonero tuvieron verdaderos regalos de Navidad.

Mariano Ibeas
19-12-2002     Cuento de Navidad

  * En el País Vasco la tradición quiere que los regalos de Navidad los traiga el Olentxero, un personaje que a veces se trastoca con el “carbonero” o “el hombre del saco” que asusta a los niños  o les regala carbón cuando no son buenos.

FRANCISCA AGUIRRE

FRANCISCA AGUIRRE

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Un mar, un mar es lo que necesito.
Un mar y no otra cosa, no otra cosa.
Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.
Un mar, un mar es lo que necesito.
No una montaña, un río, un cielo.
No. Nada, nada,
únicamente un mar.
Tampoco quiero flores, manos,
ni un corazón que me consuele.
No quiero un corazón
a cambio de otro corazón.
No quiero que me hablen de amor
a cambio del amor.
Yo sólo quiero un mar:
yo sólo necesito un mar.
Un agua de distancia,
un agua que no escape,
un agua misericordiosa
en que lavar mi corazón
y dejarlo a su orilla
para que sea empujado por sus olas,
lamido por su lengua de sal
que cicatriza heridas.
Un mar, un mar del que ser cómplice.
Un mar al que contarle todo.
Un mar, creedme, necesito un mar,

miércoles, 27 de junio de 2018

LAS BARCAS DE DOS EN DOS...

Las barcas de dos en dos,
como sandalias del viento
puestas a secar al sol.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y sombra, libro abierto.
Sobre la arena tendido,
como despojo del mar,
se encuentra el niño dormido.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.
Y más allá, pescadores
tirando de las maromas
amarillas y salobres.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto. 

MANUEL ALTOLAGUIRRE, 1926

miércoles, 13 de junio de 2018

PARA MEDITAR...

"Un hombre que se permite malgastar una hora de su tiempo no ha descubierto el valor de la vida..."
CHARLES DARWIN
.
...
Un hombre que no dedica a meditar una hora de su vida cada día... habrá vivido, pero nunca lo sabrá...

lunes, 29 de agosto de 2016

AILAN KURDI

AILAN KURDI

                        “Ailan Kurdi, in memoriam,
                        para que una imagen
                        no valga más
                        que la vida de un niño”

No era más que un niño
en sombra
__ pesadilla bajo el hierro
y los escombros
de las bombas__
y buscó la libertad
con los suyos
y encontró su tumba en el mar
que no lo quiso,
que lo arrojó a la orilla
como un resto de naufragio…
No era de los suyos,
o mejor,
los suyos
no lo reconocieron;
y se fue en las olas,
en la arena,
a las orillas de un sueño
duro y terrible,
donde la vida,
apenas empezada,
quedó sobre un papel
envoltorio de papel y tinta
o pixelado en la pantalla
temblando en las conciencias quizás,
Ailan Kurdi,
pequeño, pequeño,
duerme, duerme mi niño,
que no te despierte,
un mal sueño…
     MARIANO IBEAS
                             14 /04 / 2016

viernes, 12 de agosto de 2016

TODOS GRITAN
                        “Todos gritan,
                        ella calla”
* Klimt

Todo nace en la voz
y el grito y la voz
en la mirada.
Tensa la flecha el abismo roto
del tiempo
entre dos silencios:
la palabra.
Sólo grito, puente roto
sobre el vacío,
agarrado ferozmente
a la nada.
Bandera alzada
en el viento de la soledad
que barre los páramos
del alma.
No ha lugar,
no hay salida:
muro, pared,
frontón de los deseos…
Todos dicen,
ella calla.
                     Mariano Ibeas
28 / 03/ 2016

jueves, 7 de julio de 2016

EN EL FONDO OSCURO

EN EL FONDO OSCURO

                        “Arena blanca.
                        Andando por la playa
                        me sigue el alba.
                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

En el fondo oscuro
            de los recuerdos
pasos quedos
            sobre la alfombra de los sueños
que se acercan
o se alejan
__ no lo sé__
Los sueños no se avisan
vienen o van,
encierran un misterio
que no se resuelve nunca
al despertar…
el despertar de los sueños
una piedra contra el cristal
con el canto del gallo
y al alba, al alba,
amanece
una vez más.

                                   28/ 03 / 2016

lunes, 27 de junio de 2016

LAS PALABRAS...

AH…! LAS PALABRAS
            “Ah, las palabras
                                   más maravillosas: “rosa”, “poema”, “mar
                                   son “m” pura y otras letras”
                                                           (Blas de Otero)

Ah, las palabras,
Blas de Otero
que me escuchas,
no son nada
y ahora menos
__ en los tiempos digitales__
Un impulso en un teclado,
una luz en la pantalla…
no se quedan
permanentes,
no son tinta que se fija en un papel
vuelan, vuelan,
en el aire, hojas secas
arden, fuego, en las pavesas
son cenizas, polvo, tamo
de las eras
diluídas en el agua
como agua de lluvia, como río,
pasan, fluyen, no se quedan…
las palabras, escaleras
hacia la nada
puro soplo __ espíritu sin sombra__
las palabras que me nombran
__ indefinible esencia__
articuladas apenas
son ya grito
inútil contra la piedra…
escupe tus palabras
arrójalas al viento al vacío:
son semillas
de la muerte
abonan
el silencio de la tierra.
                                               28/ 03 / 2016

viernes, 10 de junio de 2016

ME DESBOCO...

ME DESBOCO
                        “Río de lava.
                        En la boca del volcán,
                        una palabra.
                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

Me desboco
por la boca del volcán
que funde lava
que cubre lentamente
            la ladera, de colada
no hay destino fatal:
el gigante late, respira
y come y digiere
y, de vez en cuando,
por las malas digestiones
vomita…
¿Y qué le importa del hombre
que lo habita?
Hubo  otros hombres antes
creciendo por sus laderas
mucho tiempo ha
tiempo atrás
del tiempo tal
no hay memoria…
y otros vendrán después
                                   de igual manera.

Mariano Ibeas
21 /03/2016

miércoles, 18 de mayo de 2016

MI FRAGILIDAD

                        “En mi pie izquierdo
                        posas tu fragilidad,
                        hormiga sola.
                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

Mi fragilidad
reposa en equilibrio
sobre una brizna de paja.

                        ***
Me siento
a la vera del camino
a contemplar
el esfuerzo de Sísifo
de una hormiga.

                        ***
Siento el placer
de respirar
una y otra vez
la borrachera del oxígeno
que fluye lentamente
por mi piel.
                                               16/02/2016
Mariano Ibeas

domingo, 8 de mayo de 2016

CORRES POR MI PIEL...

CORRES POR MI PIEL

Corres por mi piel
como un escalofrío
y es tu cuerpo
el sembradío
            la lluvia sementera
semen / símil
la semilla
aras la tierra con tus manos
que empuñan la mancera
y esperan abiertas
hacia el cielo
implorando los cuidados
del sol, del aire, del agua
y el tiempo
que distribuye amaneceres,
con parsimonia avara,
otorga
rayos y tormentas
plácidos sesteos,
granizo, nubadas y cenizas,
cierzo y regañón…
no ha lugar
para la siega
el tiempo va
y viene
de igual manera.

Mariano Ibeas                            14/03/2016