viernes, 12 de agosto de 2016

TODOS GRITAN
                        “Todos gritan,
                        ella calla”
* Klimt

Todo nace en la voz
y el grito y la voz
en la mirada.
Tensa la flecha el abismo roto
del tiempo
entre dos silencios:
la palabra.
Sólo grito, puente roto
sobre el vacío,
agarrado ferozmente
a la nada.
Bandera alzada
en el viento de la soledad
que barre los páramos
del alma.
No ha lugar,
no hay salida:
muro, pared,
frontón de los deseos…
Todos dicen,
ella calla.
                     Mariano Ibeas
28 / 03/ 2016

jueves, 7 de julio de 2016

EN EL FONDO OSCURO

EN EL FONDO OSCURO

                        “Arena blanca.
                        Andando por la playa
                        me sigue el alba.
                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

En el fondo oscuro
            de los recuerdos
pasos quedos
            sobre la alfombra de los sueños
que se acercan
o se alejan
__ no lo sé__
Los sueños no se avisan
vienen o van,
encierran un misterio
que no se resuelve nunca
al despertar…
el despertar de los sueños
una piedra contra el cristal
con el canto del gallo
y al alba, al alba,
amanece
una vez más.

                                   28/ 03 / 2016

lunes, 27 de junio de 2016

LAS PALABRAS...

AH…! LAS PALABRAS
            “Ah, las palabras
                                   más maravillosas: “rosa”, “poema”, “mar
                                   son “m” pura y otras letras”
                                                           (Blas de Otero)

Ah, las palabras,
Blas de Otero
que me escuchas,
no son nada
y ahora menos
__ en los tiempos digitales__
Un impulso en un teclado,
una luz en la pantalla…
no se quedan
permanentes,
no son tinta que se fija en un papel
vuelan, vuelan,
en el aire, hojas secas
arden, fuego, en las pavesas
son cenizas, polvo, tamo
de las eras
diluídas en el agua
como agua de lluvia, como río,
pasan, fluyen, no se quedan…
las palabras, escaleras
hacia la nada
puro soplo __ espíritu sin sombra__
las palabras que me nombran
__ indefinible esencia__
articuladas apenas
son ya grito
inútil contra la piedra…
escupe tus palabras
arrójalas al viento al vacío:
son semillas
de la muerte
abonan
el silencio de la tierra.
                                               28/ 03 / 2016

viernes, 10 de junio de 2016

ME DESBOCO...

ME DESBOCO
                        “Río de lava.
                        En la boca del volcán,
                        una palabra.
                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

Me desboco
por la boca del volcán
que funde lava
que cubre lentamente
            la ladera, de colada
no hay destino fatal:
el gigante late, respira
y come y digiere
y, de vez en cuando,
por las malas digestiones
vomita…
¿Y qué le importa del hombre
que lo habita?
Hubo  otros hombres antes
creciendo por sus laderas
mucho tiempo ha
tiempo atrás
del tiempo tal
no hay memoria…
y otros vendrán después
                                   de igual manera.

Mariano Ibeas
21 /03/2016

miércoles, 18 de mayo de 2016

MI FRAGILIDAD

                        “En mi pie izquierdo
                        posas tu fragilidad,
                        hormiga sola.
                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

Mi fragilidad
reposa en equilibrio
sobre una brizna de paja.

                        ***
Me siento
a la vera del camino
a contemplar
el esfuerzo de Sísifo
de una hormiga.

                        ***
Siento el placer
de respirar
una y otra vez
la borrachera del oxígeno
que fluye lentamente
por mi piel.
                                               16/02/2016
Mariano Ibeas

domingo, 8 de mayo de 2016

CORRES POR MI PIEL...

CORRES POR MI PIEL

Corres por mi piel
como un escalofrío
y es tu cuerpo
el sembradío
            la lluvia sementera
semen / símil
la semilla
aras la tierra con tus manos
que empuñan la mancera
y esperan abiertas
hacia el cielo
implorando los cuidados
del sol, del aire, del agua
y el tiempo
que distribuye amaneceres,
con parsimonia avara,
otorga
rayos y tormentas
plácidos sesteos,
granizo, nubadas y cenizas,
cierzo y regañón…
no ha lugar
para la siega
el tiempo va
y viene
de igual manera.

Mariano Ibeas                            14/03/2016

martes, 3 de mayo de 2016

KAIKUS / HAIKUS

HAIKUS /  KAIKUS

Como el cuenco
                        de tus manos
que recibe la semilla,
como el fruto
de tus pétalos
que enciende el fuego
            de la tierra
el aire avanza
y se derrama el agua
en las orillas
tus manos
            que abrazan la tierra
como el cuenco
escondido en el tronco
            de la haya…

                                               14/03/2016

KAIKUS

HAIKUS /  KAIKUS

Como el cuenco
                        de tus manos
que recibe la semilla,
como el fruto
de tus pétalos
que enciende el fuego
            de la tierra
el aire avanza
y se derrama el agua
en las orillas
tus manos
            que abrazan la tierra
como el cuenco
escondido en el tronco
            de la haya…

                                               14/03/2016

viernes, 8 de abril de 2016

El poeta gasta mucho papel

"El poeta gasta mucho papel

mucha soledad
muchos silencios
y esa es su vida:

la vida en negro
sobre blanco
en un papel".

Mariano Ibeas

viernes, 15 de enero de 2016

PUEDO... NO PUEDO

 "Puedo escribir los versos
más tristes esta noche..."
  ...de noviembre
recordando a Pablo… 
Puedo amar
y seguir sufriendo, 
           pero no puedo dejar
                              de recordarte. 
Puedo vivir sin ti
desgranado los momentos de la noche,
            pero no puedo dejar de verte, 
           durmiendo aquí a mi lado… 
Puedo soñar
otra vida, otra existencia,
            pero no puedo resolver el nudo 
           que me ata a ti… 
Puedo sentir que respiras
y no puedo acompasarme
contigo,
 no sé si puedo seguir viviendo 
           sin amarte,
 no sé si debo
            seguir viviendo…
     Mariano Ibeas
               (De "Palabras guardadas", 2000)

martes, 8 de diciembre de 2015

LA VIDA ES...

La vida es…
                             “La vida es
                           un entrenamiento para la muerte.”

Ser para la muerte,
para la pérdida,
para el desprendimiento,
para el despojo:
el deshojar de las hojas del otoño,
el desenraizamiento…
Somos una sucesión de pérdidas,
y cuando abandonamos
capa tras capa de cebolla
no queda nada,
una hoja desprendida,
una vuelta del camino
y ya no hay más…
Pensamos haber visto,
o entrevisto,
o encontrado algo firme
y nos miramos las manos
desnudas, vacías…
Somos consciencia
de ser o de existir
sin más
y esa consciencia de nosotros  mismos
es la herida…
La capacidad de ver,
de mirar, de contemplarnos,
a nosotros mismos
como sombras
sabiéndonos mortales,
sabiendo que hemos de morir un día
no lejano…
Somos sabios,
sabemos eso, al menos,
y en eso consiste nuestro
ser diferencial…
Ser para la muerte.
Ser la herida
mortal de necesidad…

Mariano Ibeas                          11 / 11 / 2015