DE MAR

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La turba de poetas
escribidores de sueños
se agazapa en las sombras
cruza el haz
y el envés de las hojas de
los árboles
y no les basta con
la raíz,
quieren el tronco y se van andando
por las ramas
incluso las cenizas son su heredad
manifiesta
no esperan siquiera
el esplendor del fuego
el resurgir imparable por una vez
cada año del sol en primavera;
lo aprovechan todo
como gusanos, virus o bacterias,
reciclan todo:
hojas caídas, tierra, humus,
aire, sombra, luz de atardecer,
nieve, lluvia inclemente, todo,
todo es materia y forma para los poetas,
todo, para la nada;
atormentadores de la palabra
y ninguna es suficiente,
una vez exprimida, sobada, retorcida,
se abandona en el sudario del papel,
en el sepulcro del cajón para mejores tiempos.

Lo quieren todo
conquistadores de lo inútil
lo innecesario
lo banal
lo no
lo
l
. (punto)

Mariano Ibeas